Memórias

Vasculhando nas memórias algum assunto

encontrei a carta que eu rabisquei

na capa de um livro:

“pra você”, era o destinatário.

Não sei por que não mandei

talvez não quisesse passar a limpo o passado.

Em letras garrafais eu te dizia:

“acertei o caminho não porque segui as setas

mas porque desrespeitei todas as placas de aviso”.

E achei curioso eu usar essa metáfora

sem nem ao certo saber o que queria te dizer com isto.

E depois de repousadas aquelas palavras

eu percebi quanta coisa eu escrevi pra você

querendo dizer pra mim.

Porque eu jamais chegaria aonde cheguei

se só andasse em linha reta.

Tive que voltar atrás, andar em círculos

perder dias, perder o rumo, perder a paciência

e me exaurir em tentativas aparentemente inúteis

pra encontrar um quase endereço

uma provável ponte: a entrada do encontro.

Você tão ocupado com seus mapas

tão equipado com sua bússola, demorou tanto

fez sinais de fumaça e não veio.

Você simplesmente não veio.

Mas me ensinou a intuir caminhos certos

a confiar nos passos, a desconfiar dos atalhos.

Porque eu estava do outro lado e só.

Sem amparo. Mas caminhava.

E você estava absolutamente equipado com seu peso.

E impedido de andar por seus medos.