Espero-te ainda no lugar dos mitos.
Para mim és água fresca em fim de tarde
folha de hortelã, barro molhado
e eu incêndio.
Antes era o fulgor das palavras impensadas.
Agora é calma muda reflectida.
Vejo-te por dentro das pálpebras
como se uma coluna grega se dobrasse
em graciosa vénia.
Quando te penso invento a perfeição.
